La scimmia vede, la scimmia fa...

Chi frequenta questo posto sa ormai bene come io mi posizioni (con buona pace di chi invece crede nell'uomo e nella civiltà, nella società e in tante altre cose) nel gruppo degli ignavi, termine che non sento come offesa e che intendo in senso cioraniano.
Sono però ancora molto indietro sulla strada del distacco (non ci arriverò mai), troppe le emozioni che mi trascino dietro da sempre e lo spettacolo di noi scimmie (io la prima, sia ben chiaro, una proudest monkey fra le altre, come cantava qualcuno anni fa, sentite l'intro nel video e quanto è già ubriaco) in certi momenti mi affascina e, devo ammettere, riesce ancora a sorprendermi e a farmi perdere il focus da cose più importanti (le solite, no, libri, fumetti, film, videogames...) per qualche istante.

Sia chiaro eh, non c'è superiorità o inferiorità, minore o maggiore dignità nella mia posizione (e io credo non ce ne sia in nessuna), considero già un buon risultato essere arrivato a questa cognizione, visto che invece altri si sentono “più” a fare qualcosa di universale, a me va già bene farlo nelle mura di casa e non ci riesco spesso.
Magari è una posizione un pochettino più scomoda, quello sì, perché ti becchi offese da chi invece si schiera, ma pazienza, con le offese io ci vado a nozze.
A me invece certi schierati affascinano eh, a partire da chi gli ignavi li aveva scherzati mica male nella sua Commedia, è che, oh, non ce la faccio, mi vien da ridere a schierarmi e strepitare for a better tomorrow o for a better yesterday quand the trains arrived in time, ma mi piacciono molto alcuni appartenenti ad entrambi i tipi.

Hai voglia però a fare il distaccato, quello che sapeva e immaginava da anni, ma di fronte a certi dossier di inchiesta si rimane comunque sorpresi dalla gravissima patologia che pervade questa particolare declinazione del potere, tutta italiana.
Non sappiamo manco fare i tiranni senza urlare, strepitare, comportarci in maniera rozza e infine poco intelligente, noi i Watergate possiamo solo sognarceli: averceli almeno i Nixon, madò, ma ridateci anche solo Andreotti.
Siamo one step beyond, ridateci la P2, siamo a una P5 da clown, dio...

Qua abbiamo gente pazza e sbracciata circondata da una opposizione guardona e distratta, che perde di vista economia e politica perché ci sono troppi specchietti e perline e si sa, no, scimmie e gazze ne sono affascinate...
Di più, non abbiamo nemmeno la dignità di sceglierci qualche patologia un po' coi controcazzi, chessò, un bel virus Ebola o qualcosa oldies but goldies come la Peste Nera o il Maestà Vaiolo.
No, al massimo sappiamo prenderci la Satrapite Acuta da una parte e il Ballo di San Vito dall'altra: entrambe si curano ma hanno ricadute frequenti e recidive, purtroppo.

E sopra ogni cosa amiamo alla follia la Dicotomite Letalis, la amiamo così tanto che quando arriva l'untore di turno noi BAM!, invece di allarmarci, indicarlo, avvertire del rischio, evitare quelle maniglie di porte no, noi gli corriamo incontro e sgomitiamo per farci cospargere dalla sostanza biancastra.

Perché se ce ne cospargiamo poi siamo ammessi al war game di turno e possiamo costruirci il personaggio Orda o quello Alleanza e cominciare a menare come pazzi.
Peccato che non sia un videogames, dove si vince senza se e senza ma.
Qua perdi appena scegli di entrare nel gioco, non conta la palizzata che difendi o attacchi.

Prendete per esempio la manifestazione che si terrà domenica.
Alcuni e altri ancora hanno subito tentato di buttarla in caciara dicotomica ("se manifesti sei contro le donne": è comunque da ammirare come mossettina dialettica d'antan, ha una buona presa ma questo avviene perché non ricordiamo mai nulla) e ci sono riusciti in pieno, ci sono riusciti nel momento esatto in cui altri (e anche io sono costretto a farlo, per farvi comprendere il discorso che altrimenti diventa un po' criptico) subito hanno accettato questa impostazione.

Non mi sento indignato o coinvolto da quello che fa Berlusconi. Non mi sento toccato in quanto non mi sento donna, non ho una parte femminile. Ma, ehi, non mi sento nemmeno italiano, non ho una parte italiana. E, cavoli, non mi sento nemmeno uomo.
Non mi sento votante.
Non mi sento schiavo, suddito, padrone, prigioniero o libero.
Diamine, non mi sento nemmeno comunista. O fascista. O liberista. O hegeliano. O amante del brodo liebig.
Ci penseranno con buona probabilità altri a dirmi come devo sentirmi dopo queste mie parole (Qualunquista? Banale? Idiota? Italiano Medio? Colpevole del Degenero? Credo che andranno tutte più o meno bene).
Credo sia già tanto se mi sento (termine odioso) cittadino del mondo.
Diciamo che mi sento vivente, ecco, sì, mi sento un po' diverso dai minerali, a questo ci arrivo.
Ecco, un bello scontro gente di carne contro gente di pietra già sarebbe più forte.
Sia chiaro però, che chi si sente rientrante in una delle definizioni date sopra, beh, è sacrosanto che gli prudano le mani e voglia mazzuolare, ma ci mancherebbe, il cortocircuito suo sarebbe appunto sentirsi così e non sentirsi voglioso di agire.

Perché il problema è sempre dove fissi il tuo personale “sentirti parte di”.
Ti senti donna?
O ti senti donna bionda?
O donna bionda di circa 35 anni?
O donna biondo-cenere, 63 anni, dei Gemelli, che ama la buona cucina e i viaggi, milanese, legge Sun Tzu anzi no lo cita solo, religiosa ma non praticante, relazione stabile con serio professionista, due figli, un cane ma prima ha avuto il gatto poi però i gatti sono stronzi e lei cercava stabilità e affetti e veste di verde ma non di domenica?
Dove stringere e dove allargare?
Le 62enni sono nemiche?
O alleate momentanee nella lotta contro le maledette puttanelle rosse 61enni dello Scorpione?

E se smettessimo di identificare e ci limitassimo a un più generico “essere vivente”?
Non sarebbe “meglio”?
No, meglio no, altrimenti ricaschiamo di nuovo nelle classifiche.
Sarebbe però più funzionale a pensare fuori dal box, che lì è preferibile se ci teniamo la macchina e gli attrezzi del giardinaggio.
Servirebbe a non farci imprigionare dentro dei loop che, dai, stiamo vedendo sempre uguali da 30 anni e passa., che dico, da 50 anni minimo.

Come fare, cosa posso fare io che non voglio scendere in piazza perché non mi piacciono troppi di quei nomi che ci scenderanno né però voglio essere affiliato a chi non ci scenderà, che quei nomi madò mi piacciono ancora meno? E sia chiaro, mi piacciono molto meno, ma non conta.
Io mi sento indignato non da tutte quelle cose dette prima bensì dallo scontro dicotomico e dalla tendenza a catalogare in generi, tipi, sottotipi, sottosottotipi che vedo in atto, quello sì.
Oddio, indignato. Interessato.
Come agire quindi?

Posso fare solo quello che ho sempre fatto, cercare di lavorare sulle parole.
Si tratta davvero della stessa questione di non voler operare distinzione fra genere e mainstream (sapete dove ci ha portato no, sia in campo critico che per quanto riguarda i vilipesi scrittori, madò...), fra narrativa e saggistica.
Se ho mutato “horror” in Perturbante, abbracciando con questo generi che non sono riconosciuti come horror e togliendo il Perturbante da parecchio horror che nun gliela fa, credo si possa fare, con molta, impossibile fatica, con qualsiasi cosa, con qualsiasi “genere” e sesso (non parliamo per esempio dei transgender, degli ermafroditi e di tante altre cose che in questa battaglia dei sessi e dei generi sono finiti esclusi da entrambi le patologiche parti in causa, per esempio).

Vediamo (no, ma che, vedrò, mica posso pretendere che altri combattano le mie, di battaglie) quindi di usare “meno” donna e uomo, maschio e femmina e più essere umano, persona, soggetto e tante altre furbate che furbate non sono, perché è solo attraverso le parole che possiamo tentare di rimodellare queste situazioni.

E poi in piazza fa freddo e forse entro domenica porto il mio Sciamano all'85esimo livello...