Full Dark, No Stars (4 di 4) – A Good Marriage

Arrivo all'ultimo racconto di questa tremenda raccolta e valgono in questo caso gli stessi suggerimenti che ho dato negli altri tre post di addio a Stephen King: sarò costretto a spoilerare per poter discutere meglio dell'opera, quindi non proseguite con la lettura anche se, come con i precedenti, non credo che si sia nulla di “spoilerabile” data l'estrema prevedibilità di ogni sua narrazione.

Inoltre troncherò sul nascere qualsiasi intervento riguardante la traduzione italiana, l'edizione italiana o le discussioni su anobii e forum riguardanti queste cosucce: la periferia lasciamola ai borgatari, cerchiamo di occuparci dell'opera e solo dell'opera, ve ne prego. Opera che ho letto in lingua originale così come in lingua originale saranno eventuali estratti che posterò.

Nel caso non li abbiate letti, eccovi i precedenti capitoli:

1 - 1922
2 - Big Driver
3 - Fair Extension

Questo sarebbe il quarto e ultimo appuntamento, ma credo che aggiungerò un quinto post per radunare qualche idea sparsa in giro fra i commenti e aggiungere alcune considerazioni sia su quanto l'autore scrive in appendice al libro sia sulle motivazioni che mi spingono a non leggere e non criticare più Stephen King.

Rispetto agli altri tre racconti non scriverò una sinossi più di tanto lunga in quanto nel racconto non accade quasi nulla e c'è ben poco da dire sulla trama.

Darcy è tutto sommato soddisfatta della sua vita: è sposata da un sacco di tempo con Bob e il loro è un matrimonio solido: nessun picco ma tante piccole cosucce che tengono insieme il tutto: figli, una passione comune per la numismatica, un sapere accettare l'uno gli spigoli dell'altro, una bella casa e una posizione economica solida...

Bob viaggia spesso per lavoro e una sera che suo marito è fuori città Darcy scopre per caso, mentre cercava le pile per il telecomando, un nascondiglio segreto che, insieme a riviste pornografiche sado-maso, contiene le prove che suo marito è un terribile serial killer, responsabile della morte di parecchie donne (e un ragazzino) nel corso di decadi.

Darcy è incapace di nascondere la sua sorpresa e Bob la scopre a sua volta, i due hanno un confronto e alla fine Darcy pare convinta che ci sia troppo in gioco (affetti, beni materiali, posizione, i figli) per rischiare il tutto e decide di non denunciare il marito, anche perché Bob ha promesso di smettere.
Ma il tarlo della consapevolezza la rode sempre di più e infine, quasi per caso e senza intenzione , uccide il marito, camuffando poi l'avvenimento come incidente.

Nell'epilogo riceve la visita di un vecchio e saggio poliziotto, da tempo sulle tracce di Bob.
Il poliziotto capisce quel che è accaduto ma lascia correre, approvando il gesto di Darcy.

Verrebbe da urlare per la banalità fin già dalla trama ma questo è solo uno dei problemi, forse il minore, di quel che King mette in atto in questo racconto.
Che, boh, forse è anche il migliore della raccolta, può darsi, è che quando il livello è così mediocre non trovo stimolante o importante identificare la mela meno marcia nella cassetta.

Niente più funziona nella scrittura dell'ex-Re: tecnica, contenuto, sviluppo, personaggi, tesi e morale, non è possibile puntare il dito verso un singolo guasto e la sensazione è che il lavoro che servirebbe per restituirci uno scrittore che sia almeno in grado di sfornare i buoni lavori pop (ma, non dimentichiamolo, sempre pop ne mai nulla di più, credo sia importante) sia troppo vasto e faticoso, non ci sarebbe un singolo editor voglioso di affrontare l'incarico se anche King e la casa editrice fossero d'accordo (e, visti gli incassi, non vedo come potrebbero sentire questa necessità).

Credo che la causa dietro il suo essere così stereotipato e banale si nasconda infine proprio dietro quel che per molti è uno dei suoi punti di forza, ovvero la sua prolificità, il suo stacanovismo, il suo scrivere tot ore al giorno ogni giorno dell'anno.
Uno dei motori propulsivi del primo King era in contatto con determinate realtà, il poter osservare sul post (lavorando, in strada, frequentando posti) meccanismi e psicologie e in seguito riflettendoci sopra e tramutandoli in narrazioni più generiche e universali.
Questo suo essere spugna gli è servito per parecchio tempo anche in seguito: chiuso nella sua stanza e drogato e ubriaco, poteva comunque contare su quanto assorbito negli anni precedenti, una discreta riserva di materiale.

Ma alla lunga la torre d'avorio della sua villa con il cancello coi pipistrelli in ferro battuto, le sue ore di lavoro (che anche chi di solito ha posizioni di “sinistra” e in altri campi magari depreca, per lui fa volentieri eccezione ed esalta, come se lo sgobbo totale potesse essere la cifra principale e quasi unica) chiuso in stanza, il suo frequentare solo sua moglie e i suoi figli, il suo vivere la realtà di riverbero attraverso cinema (sempre meno), libri (sempre più con letture marchetta) e televisione (sempre di più) gli ha creato un bagaglio differente, inefficace a riflettere e discutere come sapeva fare un tempo.

I personaggi di King sono ormai banali e stereotipati perché banali e stereotipati sono le persone che vede in tivvù o al cinema. Le donne che King descrive sono pallidi e poco mediati fantasmi di sua moglie e di quel poco altro che ha, stesso dicasi per le situazioni famigliari (esemplari in questo caso le famiglie degli ultimi due racconti, così simili, così poco descritte, così da stock).
Le trame e gli sviluppi sono poco interessanti e prevedibili proprio perché cannibalizzati dal mucchio di narrativa pregressa che spesso, punto più debole in assoluto, è la sua stessa narrativa.
Ma se mangi e caghi te stesso, per grande che tu sia, finirai sempre per mangiare di meno e cagare di meno fino a scomparire.

Darcy è la generica moglie di Barbablù, niente di più e qualcosa di meno, è una donna pensata da un uomo che di donne ne frequenta pochissime, così come la figura del serial killer è generica, assorbita da troppi brutti procedural televisivi e qualche altro testo generico, senza un lavoro di approfondimento. Meglio tacere poi sul personaggio del vecchio pulotto stanco, saggio e finto sbadato perché basterebbe da solo a squalificare l'intero racconto per quanto è preso di peso, senza nessuna variazione, da migliaia di suoi gemelli.

Ma il compito dello scrittore, uno dei compiti, sarebbe proprio quello di “capire” la sua materia, Comprendere certi meccanismi e individuare stereotipi e banalità per lavorarci sopra e cercare, per quanto possibile, di alterarli o, se incapace di tali altezze, almeno sfruttarli al meglio.
King non è abbastanza tecnico e virtuoso per usare gli stereotipi alla perfezione e preferisce ormai, a sessanta e passa anni, sfruttarli.
Scemo non è e quindi sa che li sta sfruttando, che sta campando e guadagnando sopra la sola funzione consolatoria della narrativa e quindi, per cavarsi d'impaccio (perché sa che anche i lettori possono, DOVREBBERO, essere sgamati), tenta la carta del meta e ogni tre per due fa lo sgamato con il suo affezionato lettore ed espone la sua speculazione, riempie la narrazione con “se questo fosse un film” o “se questo fosse un libro” ma è trucco logoro e ancora più ipocrita e becero della semplice speculazione.

Accettate per comodità di discorso certe distinzioni che io faccio molta fatica ad accettare, la narrativa dovrebbe cannibalizzare la vita, la critica dovrebbe cannibalizzare la narrativa e quando la narrativa sceglie di cibarsi di se stessa invece che della vita si sale su una tigre che solo grandi maestri possono cavalcare per un po' e nessuno domare mai.

Se nello stesso raccontino, nemmeno molto lungo, cerchi di mangiare e risputarmi in faccia (con un finale scontatissimo, il peggiore che potesse scegliere) un piatto preparato con un bignamino sui serial killer, il mito di Pandora, la favola di Barbablù, il Tenente Colombo il tutto innaffiato da un bicchiere di Amontillado, come diavolo puoi pensare che io non preferisca le fonti originali alla tua insipida e mal cucinata rimasticatura?
Forse lo fai perché stimi così poco i tuoi lettori da presupporli così ignoranti da non saper riconoscere le fonti?
O pensi invece siano un gruppetto di snob postmoderni in grado di apprezzare questo rimpasto?
Nel primo caso sei offensivo, nel secondo i tuoi mezzi sono così grezzi, i tuoi innuendo così volgari e urlati che non hai speranza di affascinare i postini del moderno.

Vi sono altri difetti e scusatemi se mi dilungo, ma a me sembra importante motivare proprio quando tutte le recensioni che leggo non sono altro che una massa di sinossi con alla fine un generico “grande, sei sempre il Re” declinato in qualche modo, con poca fantasia.

L'uso di Internet e del computer da parte dei personaggi di King continua a diventare sempre più imbarazzante, di racconto in racconto. Ne avevo già parlato in occasione del tremendo Big Driver e anche in questo caso ci troviamo di fronte a un vecchietto che in pratica si meraviglia quando alza la cornetta del marchingegno creato da Bell/Marconi e si stupisce che può sentire la voce di un interlocutore!!! Quali meraviglie! E il gas della benzina, scoppiando in seguito a una scintilla, muove i pistoni che... Basta, King, basta! I computer sono un attrezzo scontato, altrimenti voglio che ogni volta che un tuo personaggio apre il frigo mi spieghi anche come funziona il freon e quale temendo danno implica per l'ozono!

Le morali sono così avvilenti, risapute, banali e quotidiane che o mi ci fai arrivare in qualche modo così incredibile da lasciarmi a bocca aperta o per piacere evitale.
Non conosciamo mai davvero a fondo nostro marito/moglie/figlio/amico.
Ma davvero? Madonna, sono sconvolto, è illuminante!
Tutti possiamo, in determinate condizioni, diventare violenti e uccidere?
No shit! Really? Sono sconvolto!

E boh, arrivi a fondo che sei esausto e l'unico barlume di speranza (anche se sai che è stupido crederci, ma d'altronde non ci hanno sempre piallato il culo a colpi di speranza?) è che l'intera vicenda non si concluda con lei che uccide lui e poi passa nonno ad approvare e invece succede proprio questo, scatto per scatto...

E che dire (poi chiudo, prometto) dell'incipit, del terribile primo capitolo?
Non sono un estremista dello show don't tell, preferisco di gran lunga il primo ma sono incappato, talvolta, in letture decenti anche nel secondo.
Preferisco però quando posso apportare di mio, quando la mia lettura è attiva e non quando la subisco e basta, è il motivo per cui non possiedo la televisione da dieci anni.
Il primo capitolo di questo racconto è un tell-mattone che non lascia scampo, che tronca fin dalla partenza qualche speranza di far parte della narrazione, di cambiarla e metabolizzarla e sentirla viva e propria.
Lo scrittore decide di aprire narrando cosa è stata la vita di Darcy fino al momento di scoprire il fattaccio e lo fa con il solito fiume di fatti e fatterelli, la consueta lista della spesa che, di nuovo, ricorda molto da vicino quanto letto nel racconto precedente.
King ci lega, ci tiene gli occhi aperti e ci prepara alla cura ludi-van, tenetevi forte:

The one thing nobody asked in casual conversation, Darcy thought in the days after she found what she found in the garage, was this: How’s your marriage? They asked how was your weekend and how was your trip to Florida and how’s your health and how are the kids; they even asked how’s life been treatin you, hon? But nobody asked how’s your marriage?
Good, she would have answered the question before that night. Everything’s fine.
She had been born Darcellen Madsen (Darcellen, a name only parents besotted with a freshly purchased book of baby names could love), in the year John F. Kennedy was elected President. She was raised in Freeport, Maine, back when it was a town instead of an adjunct to L.L.Bean, America’s first superstore, and half a dozen other oversized retail operations of the sort that are called “outlets” (as if they were sewer drains rather than shopping locations). She went to Freeport High School, and then to Addison Business School, where she learned secretarial skills. She was hired by Joe Ransome Chevrolet, which by 1984, when she left the company, was the largest car dealership in Portland. She was plain, but with the help of two marginally more sophisticated girlfriends, learned enough makeup skills to make herself pretty on workdays and downright eye-catching on Friday and Saturday nights, when a bunch of them liked to go out for margaritas at The Lighthouse or Mexican Mike’s (where there was live music).
In 1982, Joe Ransome hired a Portland accounting firm to help him figure out his tax situation, which had become complicated (“The kind of problem you want to have,” Darcy overheard him tell one of the senior salesmen). A pair of briefcase-toting men came out, one old and one young. Both wore glasses and conservative suits; both combed their short hair neatly away from their foreheads in a way that made Darcy think of the photographs in her mother’s MEMORIES OF ’54 senior yearbook, the one with the image of a boy cheerleader holding a megaphone to his mouth stamped on its faux-leather cover.
The younger accountant was Bob Anderson. She got talking with him on their second day at the dealership, and in the course of their conversation, asked him if he had any hobbies. Yes, he said, he was a numismatist.
He started to tell her what that was and she said, “I know. My father collects Lady Liberty dimes and buffalo-head nickels. He says they’re his numismatical hobby-horse. Do you have a hobby-horse, Mr. Anderson?”
He did: wheat pennies. His greatest hope was to some day come across a 1955 double-date, which was—
But she knew that, too. The ’55 double-date was a mistake. A valuable mistake.
Young Mr. Anderson, he of the thick and carefully combed brown hair, was delighted with this answer. He asked her to call him Bob. Later, during their lunch—which they took on a bench in the sunshine behind the body shop, a tuna on rye for him and a Greek salad in a Tupperware bowl for her—he asked if she would like to go with him on Saturday to a street sale in Castle Rock. He had just rented a new apartment, he said, and was looking for an armchair. Also a TV, if someone was selling a good one at a fair price. A good one at a fair price was a phrase with which she would grow comfortably familiar in the years to come.
He was as plain as she was, just another guy you’d pass on the street without noticing, and would never have makeup to make him prettier… except that day on the bench, he did. His cheeks flushed when he asked her out, just enough to light him up a little and give him a glow.
“No coin collections?” she teased.
He smiled, revealing even teeth. Small teeth, nicely cared for, and white. It never occurred to her that the thought of those teeth could make her shudder—why would it?
“If I saw a nice set of coins, of course I’d look,” he said.
“Especially wheat pennies?” Teasing, but just a little.
“Especially those. Would you like to come, Darcy?”
She came. And she came on their wedding night, too. Not terribly often after that, but now and then. Often enough to consider herself normal and fulfilled.
In 1986, Bob got a promotion. He also (with Darcy’s encouragement and help) started up a small mail-order business in collectible American coins. It was successful from the start, and in 1990, he added baseball trading cards and old movie memorabilia. He kept no stock of posters, one-sheets, or window cards, but when people queried him on such items, he could almost always find them. Actually it was Darcy who found them, using her overstuffed Rolodex in those pre-computer days to call collectors all over the country. The business never got big enough to become full-time, and that was all right. Neither of them wanted such a thing. They agreed on that as they did on the house they eventually bought in Pownal, and on the children when it came time to have them. They agreed. When they didn’t agree, they compromised. But mostly they agreed. They saw eye-to-eye.
How’s your marriage?
It was good. A good marriage. Donnie was born in 1986—she quit her job to have him, and except for helping with Anderson Coins & Collectibles never held another one—and Petra was born in 1988. By then, Bob Anderson’s thick brown hair was thinning at the crown, and by 2002, the year Darcy’s Macintosh computer finally swallowed her Rolodex whole, he had a large shiny bald spot back there. He experimented with different ways of combing what was left, which only made the bald spot more conspicuous, in her opinion. And he irritated her by trying two of the magical grow-it-all-back formulas, the kind of stuff sold by shifty-looking hucksters on high cable late at night (Bob Anderson became something of a night owl as he slipped into middle age). He didn’t tell her he’d done it, but they shared a bedroom and although she wasn’t tall enough to see the top shelf of the closet unaided, she sometimes used a stool to put away his “Saturday shirts,” the tees he wore for puttering in the garden. And there they were: a bottle of liquid in the fall of 2004, a bottle of little green gel capsules a year later. She looked the names up on the Internet, and they weren’t cheap. Of course magic never is, she remembered thinking.
But, irritated or not, she had held her peace about the magic potions, and also about the used Chevy Suburban he for some reason just had to buy in the same year that gas prices really started to climb. As he had held his, she supposed (as she knew, actually), when she had insisted on good summer camps for the kids, an electric guitar for Donnie (he had played for two years, long enough to get surprisingly good, and then had simply stopped), horse rentals for Petra. A successful marriage was a balancing act—that was a thing everyone knew. A successful marriage was also dependent on a high tolerance for irritation—this was a thing Darcy knew. As the Stevie Winwood song said, you had to roll widdit, baby.
She rolled with it. So did he.
In 2004, Donnie went off to college in Pennsylvania. In 2006, Petra went to Colby, just up the road in Waterville. By then, Darcy Madsen Anderson was forty-six years old. Bob was forty-nine, and still doing Cub Scouts with Stan Morin, a construction contractor who lived half a mile down the road. She thought her balding husband looked rather amusing in the khaki shorts and long brown socks he wore for the monthly Wildlife Hikes, but never said so. His bald spot had become well entrenched; his glasses had become bifocals; his weight had spun up from one-eighty into the two-twenty range. He had become a partner in the accounting firm—Benson and Bacon was now Benson, Bacon & Anderson. They had traded the starter home in Pownal for a more expensive one in Yarmouth. Her breasts, formerly small and firm and high (her best feature, she’d always thought; she’d never wanted to look like a Hooters waitress) were now larger, not so firm, and of course they dropped down when she took off her bra at night—what else could you expect when you were closing in on the half-century mark?—but every so often Bob would still come up behind her and cup them. Every so often there was the pleasant interlude in the upstairs bedroom overlooking their peaceful two-acre patch of land, and if he was a little quick on the draw and often left her unsatisfied, often was not always, and the satisfaction of holding him afterward, feeling his warm man’s body as he drowsed away next to her… that satisfaction never failed. It was, she supposed, the satisfaction of knowing they were still together when so many others were not; the satisfaction of knowing that as they approached their Silver Anniversary, the course was still steady as she goes.
In 2009, twenty-five years down the road from their I-do’s in a small Baptist church that no longer existed (there was now a parking lot where it had stood), Donnie and Petra threw them a surprise party at The Birches on Castle View. There were over fifty guests, champagne (the good stuff), steak tips, a four-tier cake. The honorees danced to Kenny Loggins’s “Footloose,” just as they had at their wedding. The guests applauded Bob’s breakaway move, one she had forgotten until she saw it again, and its still-airy execution gave her a pang. Well it should have; he had grown a paunch to go with the embarrassing bald spot (embarrassing to him, at least), but he was still extremely light on his feet for an accountant.
But all of that was just history, the stuff of obituaries, and they were still too young to be thinking of those. It ignored the minutiae of marriage, and such ordinary mysteries, she believed (firmly believed), were the stuff that validated the partnership. The time she had eaten bad shrimp and vomited all night long, sitting on the edge of the bed with her sweaty hair clinging to the nape of her neck and tears rolling down her flushed cheeks and Bob sitting beside her, patiently holding the basin and then taking it to the bathroom, where he emptied and rinsed it after each ejection—so the smell of it wouldn’t make her even sicker, he said. He had been warming up the car to take her to the Emergency Room at six the next morning when the horrible nausea had finally begun to abate. He had called in sick at B, B & A; he’d also canceled a trip to White River so he could sit with her in case the sickness came back.
That kind of thing worked both ways; one year’s sauce for the goose was next year’s sauce for the gander. She had sat with him in the waiting room at St. Stephen’s—back in ’94 or ’95, this had been—waiting for the biopsy results after he had discovered (in the shower) a suspicious lump in his left armpit. The biopsy had been negative, the diagnosis an infected lymph node. The lump had lingered for another month or so, then went away on its own.
The sight of a crossword book on his knees glimpsed through the half-open bathroom door as he sat on the commode. The smell of cologne on his cheeks, which meant that the Suburban would be gone from the driveway for a day or two and his side of the bed would be empty for a night or two because he had to straighten out someone’s accounting in New Hampshire or Vermont (B, B & A now had clients in all the northern New England states). Sometimes the smell meant a trip to look at someone’s coin collection at an estate sale, because not all the numismatic buying and selling that went with their side-business could be accomplished by computer, they both understood that. The sight of his old black suitcase, the one he would never give up no matter how much she nagged, in the front hall. His slippers at the end of the bed, one always tucked into the other. The glass of water on his endtable, with the orange vitamin pill next to it, on that month’s issue of Coin & Currency Collecting. How he always said, “More room out than there is in” after belching and “Look out, gas attack!” after he farted. His coat on the first hook in the hall. The reflection of his toothbrush in the mirror (he would still be using the same one he’d had when they got married, Darcy believed, if she didn’t regularly replace it). The way he dabbed his lips with his napkin after every second or third bite of food. The careful arrangement of camping gear (always including an extra compass) before he and Stan set out with yet another bunch of nine-year-olds on the hike up Dead Man’s Trail—a dangerous and terrifying trek that took them through the woods behind the Golden Grove Mall and came out at Weinberg’s Used Car City. The look of his nails, always short and clean. The taste of Dentyne on his breath when they kissed. These things and ten thousand others comprised the secret history of the marriage.
She knew he must have his own history of her, everything from the cinnamon-flavored ChapStick she used on her lips in the winter to the smell of her shampoo when he nuzzled the back of her neck (that nuzzle didn’t come so often now, but it still came) to the click of her computer at two in the morning on those two or three nights a month when sleep for some reason jilted her.
Now it was twenty-seven years, or—she had amused herself figuring this one day using the calculator function on her computer—nine thousand eight hundred and fifty-five days. Almost a quarter of a million hours and over fourteen million minutes. Of course some of that time he’d been gone on business, and she’d taken a few trips herself (the saddest to be with her parents in Minneapolis after her kid sister Brandolyn had died in a freak accident), but mostly they had been together.
Did she know everything about him? Of course not. No more than he knew everything about her—how she sometimes (mostly on rainy days or on those nights when the insomnia was on her) gobbled Butterfingers or Baby Ruths, for instance, eating the candybars even after she no longer wanted them, even after she felt sick to her stomach. Or how she thought the new mailman was sort of cute. There was no knowing everything, but she felt that after twenty-seven years, they knew all the important things. It was a good marriage, one of the fifty percent or so that kept working over the long haul. She believed that in the same unquestioning way she believed that gravity would hold her to the earth when she walked down the sidewalk.
Until that night in the garage.

Capite?
Piatto.
Encefalogramma e elettrocardiogramma piatti, un flatiner se se ne è mai visto uno.
E proprio in questi mesi, con uscita quasi contemporanea, c'è sugli scaffali un romanzo che mostra invece come andrebbe fatta una operazione del genere per farla risultare interessante e si tratta, ironia della sorte, di un capitolo che riguarda anche lui il come un certo personaggio sia più o meno arrivato in una certa situazione.
Si tratta di Solar, di Ian McEwan, che sceglie di porre il capitolo in questione quasi in chiusura e lo fa con una bravura, una sensibilità, una attenzione per personaggi, situazioni e psicologie non stereotipate che lascia senza fiato.
Il confronto fra questi due colleghi scrittori è imbarazzante e quasi superfluo (ma provate a leggerlo, Solar) in quanto il baratro in cui è sceso King non necessita di ulteriori lapidi, ma come lui abbonda con noi di stupidaggini e malascrittura, tanto vale infierire anche noi tanto per far capire che non tutti i lettori di King sono disposti ad accontentarsi di fiabette consolatorie e morali d'accatto.

Ci sentiamo prossima settimana per qualche parola di chiusura, grazie per la pazienza: ora spazio a film e notizie.