From Berlin to Balme...

Come detto, piccolo post personale prima di riprendere le consuete attività malpertugiane. Poche righe giusto per fare il punto sul mese trascorso, ricevere magari qualche consiglio e in genere, tramite il meccanismo della confessione in pubblico, rendere ancora più “vere” determinate esperienze e riflessioni.

Sono state le migliori vacanze della mia vita, per quanto io possa ricordare.
A Berlino, visitata per la terza volta, ho potuto accantonare musei, monumenti e tragitti turistici per vivere meglio alcuni quartieri e visitare posti (compresi alcuni di quelli che mi avevate consigliato) con un ritmo meno febbrile, esperienza che non ha fatto altro che confermare le precedenti impressioni, ne avevo già parlato due settimane fa.

La vera sorpresa è stata la montagna.
Mi sono ritrovato in un paesino di una novantina di abitanti a 1500 metri di quota, in uno splendido albergo che, contro certa tradizione, aveva una cucina formidabile.
Le mie ultime esperienze in montagna risalgono a molti, molti anni fa. Decenni.
Mi sono ritrovato a fare escursioni molto lunghe arrivando anche a toccare quota duemila senza nessun tipo di preparazione o attrezzatura.
Arrancavo per dirupi e boschi in jeans, maglietta e vecchie Puma ai piedi, superato a destra da ottuagenari sprint abbronzati, secchi e dotati di due strani bastoni da sci (senza però gli sci) che li facevano andare velocissimi, e a manca da bambini di sei anni che mi deridevano per poi lasciarmi indietro a maledire le divinità montane.
Insomma, no, arrivavo scoppiato alla meta per poi scoprire che sei ore di fatica e rischi mortali mi avevano portato a dei laghetti senza nessun tipo di vegetazione, tipo delle conche d’acqua in mezzo alle montagne, come pozze gelate che quindi non potevi farci il bagno ma, non essendoci alberi, non potevi ripararti dal sole e quindi la scelta era o carbonizzarti a novanta gradi o assiderarti a meno cinquanta, fate voi, belle le alpi eh.

E in più questa strana storia che in montagna, non so chi l’abbia deciso, devi salutare TUTTI, SEMPRE.
Quindi mentre morivo sui sentieri, sudato e affranto, passava non so una famiglia di boscaioli selvatici che mi salutava con voce tonante ed io (emotivo e timido di mio) sibilavo un ssssssalve che non riuscivo a udire nemmeno io, figurarsi loro.
In più, alla partenza mille fontane e, poco dopo, 6-7 ore senza nessun rifornimento di acqua: ditelo e comunque piantate dei distributori di bevande in giro per ste baite diroccate.

Le cose più belle erano i cartelli: percorso per bambini, invalidi e/o donne incinte, facilissimo, quarantacinque minuti ed io i fidavo, partivo e lo facevo nel quintuplo del tempo, perdendo anni di vita per le paure degli abissi che, vorrei far notare, ho sempre sofferto di vertigini già al secondo piano del palazzo nel quale abitavo da giovane.



Avevo previsto giornate di questo tipo: sveglia alle otto, colazione, tranquilla passeggiata di mezz’ora nel bosco della Legge dietro l’albergo, rientro a leggere e scrivere in terrazza, pranzo, leggere e scrivere fino alle boh diciassette, passeggiatina in paese, aperitivo, cena, lettura e scrittura.

Si è invece verificato questo: sveglia alle otto, colazione, partenza alle nove per il sentiero del Caos, smarrimento PRIMA di partire, vera partenza tre ore dopo, pranzo sulle pietre con panino confezionato dalla tipa del negozio che scoprivo poi essere pane di dieci giorni prima con mezza fetta di pancetta, ferite da tafani, ortiche e natura nemica in generale, rientro in paese verso le 17, stordimento nel bar a colpi di bianchini (anche in questo caso i giovani del luogo ti stracciano a colpi di Pastis che, Izzo non me ne voglia, è una delle bevande più schifose del Creato), albergo, doccia, letto con un libro ma dormivo fino a cena, cena della nuclearizzazione con cibi buonissimi, rientro in camera, coma fino alle 8 del mattino: lather, rinse, repeat ‘till death do us part.

Morale?
Contro ogni mia aspettativa la montagna mi è piaciuta tantissimo e penso proprio ci tornerò, posso reggere qualche giorno di natura una volta l’anno e anzi quasi mi piace. Viverci no, impazzirei in quindici giorni.

E…
Insomma, è stato il primo mese d’agosto, penso da venti anni a questa parte, durante il quale ho letto pochissimo (tre libri!!!) e scritto ancora meno, una ventina di cartelle svogliate.
Questo conferma quel che già sapevo da qualche tempo, e che solo qualche anno fa mi avrebbe distrutto, mentre ora accolgo come semplice dato di fatto.
Non sono uno scrittore.
Se ho tempo e altro da fare sto comunque bene anche senza scrittura e persino senza lettura.
Scrivere mi piace tantissimo, è un godimento mentale ma nello stesso tempo non sento qualche tipo di mancanza, non sto male se non scrivo.
Questo, unito alla lettura delle testimonianze di tantissimi scrittori, che parlano quasi sempre di “demone che ti divora”, di vacanze a Parigi chiusi in stanza a scrivere senza nemmeno vedere la città, di “bisogno fisico” di scrivere e tutto il resto mi porta a pensare, ancora di più dei miei miseri risultati sia a livello di qualità sia di pubblicazioni, di non essere uno scrittore.

Pazienza, ciò per fortuna non m’impedirà di continuare a scrivere per sempre e anzi, forse questa consapevolezza mi tornerà utile a non torturarmi e non fissare obiettivi impossibili da raggiungere.

Credo che si perfezionerà in me il pattern che sto seguendo già da molti anni a questa parte: avere mille idee, progettare senza concluderne la maggior parte, riuscire a sfornare qualche racconto, saggio o eventuale romanzo solo quando la tortura mentale di avere quella narrazione che mi gira da troppo tempo in testa avrà la meglio e dovrò renderla pubblica per liberarmene in privato, pena un solo, ronzante pensiero durante l’intera giornata.

Negli ultimi anni, fra racconti, blog, saggi, recensioni e post a pagamento ho sempre sfornato una media quotidiana fra le cinque e le dieci cartelle, senza faticare: per essere un non-scrittore non posso davvero lamentarmi, cosa che invece spesso faccio, tramutando ogni piacere (gioco, vacanza, amicizia, qualsiasi cosa…) in lavoro estenuante, attitudine che sta cambiando e che dovrà cambiare ancora di più.



Ultima cosa accaduta negli ultimi mesi e poi basta con il caro diario: ho qualche problema con il lavoro.
Premessa: a me non è mai fregato nulla dei soldi (infatti non ne ho), della carriera (infatti non ne ho), del prestigio e altro ancora, ho sempre svolto lavori umili che mi fornissero il minimo indispensabile per vivere (non volendo figli, non avendo automobile e in genere non comprando quasi nulla è abbastanza facile) ma che, più di ogni altra cosa, non mi rompessero le palle.
Pur odiando il concetto di lavoro sono (e lo considero un insulto) un ottimo lavoratore, affidabile, in grado di imparare e bla bla bla.
Mai licenziato da nessuno, me e sono sempre andato io con rimpianto del datore.

Il lavoro non deve stressarmi e non deve mai entrare nelle restanti sedici ore giornaliere, mai.

Quando sono tornato a Milano qualche anno fa pensavo di aver trovato il lavoro ideale da portare fino alla pensione, magazziniere in un negozio del centro, nulla di che, part time a trentadue ore settimanali, 900 e rotti euro, tredicesima e quattordicesima. Il tutto unito a qualche lavoretto in Rete mi basta e avanza.
Da magazziniere, nel corso degli anni, mi hanno fatto fare, in aggiunta: fatture, uso computer, commesso, uso lingua inglese sia con i clienti sia con i fornitori esteri, consegne.
Il tutto, manco a dirlo, senza nessun aumento.
E mi andava bene, non m’importava più di tanto.
Da qualche mese anche cassa, con conseguenti responsabilità, e ok.
Il meccanismo è sempre quello, ti fanno fare sempre di più senza mai riconoscerti nulla. Ma ok, a me non importa, basta che non ci siano stress per me è ok.

Se c’è una cosa che mi stressa sopra ogni altra è fare i pacchetti regalo.

Lo avevo specificato anni fa, all’assunzione a tempo indeterminato.
“Non guido e non faccio pacchetti regalo” e mi era stato detto che non c’era alcun tipo di problema.
Sono maldestro, ci metto dieci volte il tempo delle commesse (cui invece piace farli) e fin da piccolo non riuscivo a fare nodi, infilare il filo nell’ago e robe di questo tipo.
E nonostante tutto quello che faccio, mi è stato chiesto anche questo.

Lo so che per molti è roba da nulla ma per me questa è una cosa che non posso imparare e la considero la goccia che fa traboccare la diga visto che, appunto, mi sono sempre fatto carico di ogni mansione aggiuntiva senza mai dire nulla, lamentarmi o pretendere chissà che.
Se l’unica cosa che chiedo, in mezzo a mille, non mi è concessa, beh, diventa più difficile andare avanti.

Insomma, vedrò quel che accadrà nei prossimi mesi, ma sono deluso e temo che possa crearsi un clima diverso da quello che amo. Non credo di pretendere molto e non vorrei certo, a quaranta anni e in tempi di crisi, perdere un posto di lavoro a tempo indeterminato, ma la salute è più importante, così come è importante il rispetto dei reciproci bisogni.

Questo per dire che potrei cercarmi un lavoro e se avete roba da offrire o indicare se ne può parlare in privato, ok?
Non ho molte qualifiche ma imparo alla svelta e robe ne so fare e, avendo lavorato in cantiere alle volte per dieci ore il giorno o davanti al pc per dodici non credo di temere nessuna fatica.
Cioè, secondo me fare il portinaio è il top del top, come vedete non sono un tipo ambizioso.

Quindi, nel caso, tenetemi a mente per il futuro, ok?

E ora che sono tornato nella malpercasa, mi sono liberato delle scorie positive e di quelle negative, ho fato ordine e spazzato le stanze degli ospiti, sono pronto a riprendere a parlare di orrori, paure, terrori e perturbante per altri undici mesi, si comincia già questo venerdì con un tema promesso qualche mese fa, spero abbiate ripassato…

Ah, dimenticavo, i commenti a questo post servono anche a tutti voi per parlare delle vostre vacanze, nel caso ne abbiate voglia eh…