The Wolfman (2010)

THE WOLFMAN
2010, USA, colore, 102 minuti
Regia: Joe Johnston
Soggetto/Sceneggiatura: Andrew Kevin Walker e David Self (dalla sceneggiatura originale di Curt Siodmak)
Produzione: Universal Pictures e varie

Lawrence Talbot, attore di successo in USA riceve una lettera dalla fidanzata di suo fratello, recentemente scomparso dal villaggio natale di Blacksmoor.

Lawrence torna in Inghilterra solo per scoprire che suo fratello è morto, il corpo straziato da qualche bestia feroce. Egli rimarrà quindi nella casa del padre, che lo tratta in maniera ambigua, per dare la caccia alla belva.

Ma durante una notte di luna piena il gigantesco lupo morderà proprio Lawrence, che, una volta guarito, scoprirà di aver contratto la maledizione della licantropia...

The Wolfman è il classico caso di film che potrebbe essere compreso e giudicato anche solo guardando i nomi coinvolti e la travagliata storia produttiva, poi ci si reca ugualmente in sala perché si spera in qualche miracolo di sorta, perché ogni volta che ci si siede al buio si ha sete e fame d'orrore...

Ma sarebbe bastato, come detto, guardare alla storia produttiva.

Che ci parla di un Mark Romanek (quello di One Hour Photo e di alcuni splendidi video musicali) sostituito in corsa da Joe Johnston (quello di, uhm, Jumanji. Avete presente Jumanji?).
Di Benicio Del Toro scelto per interpretare un lupo mannaro portoricano a Londra.
Di una ansiosa ricerca di fedeltà all'originale che scade in agiografia di cartapesta e di un make up d'antan che non è più in grado di turbare nemmeno i bimbi in età prescolare.

Ecco così che ci ritroviamo dalle parti del ricalco, come se scimmiottare il classico di riferimento, allungando però il brodino di parecchi minuti, potesse essere già di per sé sinonimo di alta qualità.
Purtroppo la lezione, fin troppo evidente, è che non si torna indietro dopo Landis e Dante, che non si può far finta che non siano mai esistititi Ginger Snaps e Dog Soldiers e che persino gli insensati e rappezzati sbuffi di pixel tatopoulosiani non sono passati invano.
Il licantropo, come tutti gli archetipi o arcani dei tarocchi che dir si voglia, si è evoluto e pretendere che per qualche tipo di magia si possa, nello spazio di un centinaio di minuti, ridiscendere la scala evolutiva di sessantanove anni è davvero chiedere la luna.

Che, si sa, è cattiva maestra e non offre certo sponda favorevole a chi la guata riversandoci addosso banalissime citazioni shakespeariane. Johnston non ha un'oncia dell'onesto mestiere di George Waggner, Andrew Kevin Walker ha ormai dimostrato ripetutamente che alcune intuizioni se7eniane erano solo un caso e Del Toro, con tutta la simpatia che mi ispira non può davvero pretendere di aggirarsi per vecchie magioni a vestire (e stracciare) i panni dell'uomo e della bestia.

Pesantissimo e didascalico il sottotesto del rapporto cronico-saturnino fra un sempre più bolso e scadente Anthony Hopkins e Benicio "dopo il Che qualsiasi cosa" Del Toro; bovino e immotivato l'innamoramento d'occasione con una melensa Emily Blunt ridotta a poco più che marionetta monofunzionale; incoerente e di scarso spessore l'irruzione dell'hobbesiano Hugo Weaving (comunque una spanna sugli altri) che schifa tutto e tutti anche sotto cinque chili di redingote posticce e favoriti da fumetto; offensivo (ma Hollywood l'ha sempre fatto, non che valga come scusa) il trattamento riservato agli zingarelli di turno; noioso e monocorde il viaggio nel solito manicomio d'epoca governato dal solito cretino d'epoca.

Cosa rimane di un remake che da un lato non tenta nemmeno la carta dell'aggiornamento 2.0 e dall'altro lato non ha né know how né passione per giocare a far da carta carbone colorata?
Il ridicolo combattimento finale fra il Ezechiele Lupo (col pelame argenteo!) e il Lupetto prodigo?
Un montaggio fra i più brutti visti di recente su grande e piccolo schermo?
Le fanfaronate musicali assordanti di Danny Elfman che fanno rimpiangere il suo periodo Oingo Boingo?
Un Rick Baker che non riesce a superare o anche solo eguagliare il suo passato make up?
Una luna di cartapesta inquadrata in una finestra di cartone in una villa di finta pietra poco fuori un villaggio di plastica con tanto di mini-Stonehenge (oh, so useful!) di polistirolo lì vicino?

Siamo dalle parti di Van Helsing, The Haunting, From Hell e tutto il resto del fintissimo baraccone hollygothic che avremmo ormai dovuto imparare a gestire e digerire e che invece ancora rimane sullo stomaco per poi tornare su e su e su come una peperonata gommosa e indigesta.

Peperonata o forse polpettone, con fin troppi ingredienti di scarto e riporto (La Bestia, Attori Americani e Uomini Inglesi, Shakespeare, Edipo, Madri Morte, Nuova Scotland Yard, Vecchia Psichiatria, Zingari Itineranti e Lupi Stanziali...) cucinato da fin troppi cuochi (in due a rimaneggiare una sceneggiatura già scritta decenni fa, in tre a montare e rimontare quanto filmato da due registi...) e servito in un ristorante horror che al momento offre fin troppi prelibati piatti europei per poter concedere più di tanto spazio a questa indigesta portata a stelle e strisce.

Difficile salvare qualcosa, di tutto questo confuso e caciaronesco carrozzone, si può però condividere in pieno lo sdegno di Hugo Weaving che pone il ferreo rispetto di rigide regole come unico baluardo contro la bestialità.
Rispetto, per le regole e per lo spettatore, che in The Wolfman latita dal primo all'ultimo minuto.

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