Rosemary's Baby (1968)

ROSEMARY'S BABY
1968, USA, colore, 136 minuti
Regia: Roman Polanski
Soggetto/Sceneggiatura: Roman Polanski da un romanzo di Ira Levin
Produzione: William Castle Productions

Guy e Rosemary Woodhouse si trasferiscono in uno splendido palazzo newyorkese, fiduciosi che tale mossa sia di buon auspicio per la carriera di lui, attore che per ora ha trovato lavoro solo in alcune rappresentazioni minori e pubblicità televisive.

Nel palazzo, noto per alcuni tragici avvenimenti del passato, i due sono vicini dei Castevet, una coppia di ricchi anziani, rumorosi, impiccioni e strani, che ben presto stringono amicizia con Guy e ne monopolizzano velocemente l'attenzione.

La carriera dell'attore comincia a decollare seriamente e ottiene una parte importante, complice un tragico incidente occorso all'attore che aveva ottenuto il ruolo. Guy, rassicurato dall'occasione e dalle prospettive economiche cerca quindi di avere un figlio da Rosemary e, in seguito a una cena, la moglie si sente male, ha incubi e allucinazioni che non sembrano però frenare la volontà di suo marito.

Rimasta incinta, Rosemary si ritrova progressivamente sempre più sola: il marito sembra considerarla esclusivamente come una incubatrice del figlio e divide il suo tempo fra la carriera e i Castevet che peraltro, molto invadenti, consigliano la futura mamma su ogni singolo decisione, piccola o grande che sia, affidandola alle cure di un loro amico, uno dei migliori ginecologi della città.

Rosemary vive molto male la gravidanza, sia fisicamente che psicologicamente e quando comincerà a collegare alcuni indizi, anche grazie all'aiuto di un anziano scrittore suo amico, la terribile verità comincerà a farsi strada e Rosemary si convincerà che i Castevet e alcuni loro amici non sono gli innocui vecchietti che sembrano...

L'anno zero dell'horror moderno si apre nel peggiore dei modi per quanto riguarda la donna, che da questo notissimo film di Roman Polanski ne esce fuori con le ossa malconce.
Così come ne escono a pezzi potenti assortiti e satanisti vari, d'accatto o meno, ritratti con grande gusto e sollazzo come quattro vecchi, brutti, repellenti, banalotti e volgari.

Si complotta, si convoca il demonio, si ruba, si usurpa e si uccide, si accumulano ricchezze e si vendono anime per che cosa poi? Per prendere il tè con altri tizi altrettanto modesti, stupidi, flaccidi, vacui e smangiati dal tempo.

Non c'è miglior attacco della sommessa, lucida ironia del Polanski che fu il quale, reduce da incubi ben più terribili, sa bene che sebbene il grottesco, la risata aperta, feroce e dissacratoria sembrino lavorare meglio, alla lunga un ritratto impietoso, leggermente sardonico, pronto alla leggera distorsione ma capace anche di non far dimenticare grettezza, pericolosità e pochezza di questi circoletti di potenti ha maggiore resa finale.

Tantissime le parole già spese, in una marea di recensioni e analisi, sui vari dati tecnici di sceneggiature e riprese, inutile quindi approfondire quel che è a portata di Google, al massimo può servire una rapida carrellata.
E allora via con l'azzeccata scelta del Dakota Building come setting della vicenda, luogo dove sono morti legioni di scarafaggi e anche uno scarafaggio più noto; via con la segnalazione dell'azzeccatissima colonna sonora opera del melancomonger Krzysztof Komeda; via con il segnalare il terno al lotto beccato con quasi tutto il cast (anche se a me Cassavetes pare un filino troppo sbilanciato fin dall’inizio, meglio sarebbe stato un lavoro in crescendo e mutando); via con il sottolineare i gustosi cameo (l’horror agit-prop(per) William Castle, produttore del tutto, attende impaziente, smangiando il sigaro, che Rosemary finisca la sua telefonata in cabina); via infine con il rimarcare la qualità eccelsa delle sequenze oniriche, un Buñuel in lucido acido fra demoniacci e jet set che sorbisce il gin tonic brindando allo stupro dell'avvenire.

Tutte cose vere e condivisibili, così come è vera la straordinaria prova di una splendida Mia Farrow, in grado di passare da un erotismo da urlo (con mezzo flash di gamba si mangia cinquanta Jovovich a colazione) a una condizione di disperato fantasma, che reca in volto (e nel taglio dei capelli, vera e propria cigarette burn diegetica che indica un preciso cambio nella narrazione) tutto il dolore, la confusione, la perita di una già scarsa identità e la paranoia montante.

Paranoia che è il cuore propulsivo della narrazione e che gioca a rimpiattino con quanto Polanski (e Ira Levin, non dimentichiamolo, uno dei più grandi scrittori del secolo scorso) è disposto a mostrare.
Ovvero ben poco, in fondo, perché in nessun angolo della pellicola, per quanto possiate sforzarvi di scavare, troverete qualche elemento soprannaturale.
Al massimo avrete di fronte una serie di coincidenze che, se siete persone dotate di una certa predisposizione, potranno spingervi a credere a una spiegazione soprannaturale, ma nulla di più.

Uno dei grandissimi elementi di forza di questo capolavoro risiede nel lasciare allo spettatore amplissima libertà interpretativa, mostrando un sostanziale disinteresse per la ricerca della causa, del perché e del chi ma un fortissimo coinvolgimento nell'esaminare il come, la costruzione di un senso di paranoia, intrusione e minaccia che sfocia infine in un finale d'antologia.
I puntini da unire sono tantissimi, gli spazi da annerire vastissimi, le possibili visioni e interpretazioni molteplici, il "lavoro" richiesto allo spettatore è, per fortuna, imponente. Siamo di fronte al contrario del film liofilizzato e univoco che (troppo) spesso trova successo e plauso di questi tempi.

Purtroppo, come dicevo a inizio segnalazione, la pellicola non rende certo un gran servizio alla figura della donna.
Non c'è un singolo momento in cui Rosemary riesca a prendere decisioni in modo autonomo: ogni suo movimento, ogni pensiero, ogni gesto e comportamento sono frutto della direzione maschile o comunque soggetti al vaglio e all'approvazione di una autorità del sesso opposto.
Il marito le consiglia chi frequentare, disapprova il taglio dei capelli, suggerisce gli alimenti di cui cibarsi e i libri da evitare e giunge rapidamente a trattarla come un semplice mezzo per raggiungere uno scopo.
Quando Rosemary si "ribella" al piano ordito da Guy (nome omen) e dai Castevet, lo fa rivolgendosi e accettando la direzione e i consigli di un'altra figura maschile, ovvero il suo amico scrittore e quando, in un nuovo impeto di rivolta cerca di evitare i Castevet lo fa di nuovo appellandosi a un uomo, il ginecologo Sapirstein e poco dopo a un altro uomo, il dottor Hill.

E dire che, in modo molto brillante, Polanski mostra allo spettatore, durante la scena della festa, il gruppo di amiche coetanee di Rosemary che si mostrano preoccupate, amorevoli e protettive: avvolgono Rosemary in una momentanea nube di conforto e attenzione, escludendo Guy letteralmente a forza dalla scena.
Purtroppo in nessun momento, se non quando è ormai troppo tardi, la donna si rifugia o si affida a loro.

Fragile, (pre)occupata con/per la casa, l'arredamento e la carriera del marito, succube di qualsiasi potere maschile le si ponga innanzi, Rosemary ricade fatalmente nel modello di moglie borghese d'arredo e di complemento che, a parte qualche soddisfazione frivola, può essere solo una moglie, una casalinga e infine una madre e quindi definita e identificata dal marito, dalla casa e dal figlio ma mai da se stessa.

Il punto più agghiacciante di tale costruzione di personaggio lo si raggiunge proprio nella scena onirica dello stupro.
Pur drogata e in stato di dormiveglia (e quindi, si suppone, meno inibita del solito) Rosemary non vuole disturbare il volere e il piacere degli altri con la sua presenza e giunge a rispondere premurosamente, a una donna che, mentre la lega prima dello stupro, le chiede se la musica le dia fastidio: “Per favore, non cambiate programma per colpa mia”.

Ovviamente il finale sancisce questa sottomissione totale: drogata, stuprata, usata in ogni modo, sottomessa e ridotta a oggetto-incubatrice, privata di tutto, persino del latte che le viene asetticamente aspirato dal seno, Rosemary sceglie come unica reazione possibile l'accettazione del ruolo di madre, anche se di un bambino-mostro che sarà "suo figlio" solo finché piacerà a una volontà esterna.

Difficile, anche a distanza di quarant'anni, trovare molti titoli che nullifichino la donna più di questo esordio statunitense di Roman Polanski: un conto è trafiggere e torturare fisicamente la donna-vittima con tutto l'armamentario dello psicopatico di turno, ben altro conto è riservarle il trattamento che Polanski ha somministrato a Mia Farrow.

Altissimo capolavoro che regge innumerevoli visioni e il trascorrere dei decenni, Rosemary's Baby è titolo obbligatorio per tutti i cultori del cinema.

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